Und so wandle ich erneut durch den Rosengarten
wie jenes Jahr zuvor, und das zurückliegende ebenfalls.
Der Anblick der Rosen ist mir vertraut.
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Wo Schweigen mehr noch sagt  als Reden,
Wo kühnste Träume schellen  an klippenart’ger Eitelkeit -
Kein Ort mag ‘s sein  für Wachstum und Gedeih ‘n,
Wo froher Stunden Herrlichkeit  erstarrt, nun hier in Stein gehau ‘n …
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Tage gehn vorrüber,
ziehen schnell daran vorbei,
Ohne Spüren, ohne Worte
lassen Sie uns keine Zeit.
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Ein altes Buch, von Staub bedeckt,
Jahrhunderte alt, doch nicht von Menschenhand.
Schlägst Du es auf, und Du liest in der Zeit,
Von Dingen und Wesen,
Entstanden und vergangen, in der Vergangenheit.
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Dessen ergrautes Blatt die Sonne fängt,
Dessen Kammer leer um Leben ringt:
Das letzte Silberstück dünkt ihn zu kostbar :
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