Ein altes Buch, von Staub bedeckt,
Jahrhunderte alt, doch nicht von Menschenhand.
Schlägst Du es auf, und Du liest in der Zeit,
Von Dingen und Wesen,
Entstanden und vergangen, in der Vergangenheit.

Unvergänglich sein Wesen, aus Wotans heiligem Fleisch
Liegt es im ewigen Saal auf dem Pult,
Die Geheimnisse einer Zeit hütend,
Wo Riten und Mythen,
Noch geschrieben mit Menschenblut.

Runen und Zeichen, der Ewigkeit bestimmt,
Halten als Flechtwerk der Kapitel
Leben und Tod in einem Werk gebannt.

Auch Du füllst mit Deinem Leben
Die Schrift in seinen Zeilen:
So wirst Du - gefangen in ihm -
Bis in alle Ewigkeit verweilen!

15/Jan/2007, 02:43 Uhr , Gedichte, Gedichte 1995-1997 ,